Fin de lutte, Elle LA bute. Libre. Le calibre. Sa tempe. Palpitations d’âme. Les larmes. Le sel. Froid létal, Le gout du métal. Respire. Tire. Détonation, Libération. Giclures sur les murs. Des brisures. Des éraflures, Moiteur des hideuses morsures. Sur le canon brûlant, Les poils de la BÊTE hurlant. Dimanche 29 juin - Je termine l'écriture d'un premier roman. Que devriendra-t-il ? Aucune idée ! Mais ceci pourrait être l'épilogue de l'épilogue ;) La bête est née dans ce roman,...
La surface brillante se rapproche. Ses miroitements me contraignent à cligner des yeux. Je tremble, resserre plus fort mes doigts autour des pennes. L’oiseau baisse la tête. Sa collerette immaculée saille sur l’air poisseux, Il se colle, rabat un fin duvet sur son cou dénudé. Le géant fonce, plane, ses ailes me portent. Rien de lui ne bouge, Seule sa caroncule bat et rougeoie. Son œil jaune est immobile. Il fixe, rien ne cille. Il est sûr, repère les bâtiments, Les souffles entre...
Briser au sol le verre De mes éclats de rêves Vous trottoirs, mes espoirs de spirales Les rues, mes dédales en vue (EC) RIRE !
Je gravis les marches, Lentement, une à une. Le vent soulève mes boucles, emplit ma nuque et mes narines. Il s ‘immisce contre mon corps. Je monte, Ecarte les doigts pour le laisser me prendre. Il file entre l’index et le majeur, se faufile le long de mon poignet, emplit ma manche. Il s’enorgueillit. Plus je m’élève et plus mon corps, il possède, il caresse mes mollets, Tourbillonne sur mes genoux, frôle mes cuisses, enrôle mon âme. Je poursuis l’ascension. Les hommes...
Sur les pavés Mes lacets sont défaits Et ma tête toute chiffonnée Mon cœur tel du papier mouillé Est tout mâchouillé Je voudrais Refermer le sac De mes émotions en vrac Retenir un peu leur débordement Resserrer le lacet Du sachet de mon être Il ne parvient à retenir Mon âme mal étreinte Toute une vie de mots gâchée Le cœur maladroitement engoncé Le trop-plein je relâche Il laisse partout des tas de taches Pour demain encore quelques traces Je voudrais que tout ne...
Crissements des graviers, Bruissements des rayons, Les bruits se pressent, Des pagailles de vie s’entremêlent. Doux pêle-mêle. Le vent, de murmures effeuille de tendres plissements la surface de l’eau verte de la mare. Entre les hautes herbes, statique, se cache un corps élastique. Des yeux jaunes filtrent la lumière aux calmes reflets pâles du ciel étale et opale. Ses vibrisses frémissent dans la brise. « L’orage arrive, les gens marchent plus vite » Me dit la dame du banc....
Grains secs Petits amas de cristaux Cristaux de sel et de sable mêlés Mêlés de béton et de pierres effritées Des sillons de rivières asséchées Asséchés de poussière de souffrance Souffrances gangrènes terre d’errance Etouffée sous des keffiehs Des keffiehs linceuls d’enfants sacrifiés Deux mille ravive les pierres Une pierre percute en plein la tempe Intifada, sang, feu, l’embrasement L’embrasement, l’embrassement Là-bas, ici, là-bas, vingt-cinq ans, Vingt-cinq ans,...
Elle s’allonge. La folie prend place dans ses draps, elle l’enlace de ses bras. Entre éveil et songe les mots la hantent. Ils l’impatientent. Elle les repousse mais leur sons l’éclaboussent. Leurs lettres harmonieuses sont terriblement pernicieuses. Elle condamne son sommeil rugueux. Au fougueux amant vermeil, elle se damne. De bleu, je deviens vert. Je prends les draps à revers. Pourvu qu’elle bouge, alors je la touche, espérant faire mouche. Je prie l’ouverture, je cale...
Plaquée la noirceur Sous la couleur Le mal et ses rouages planqués sous des tatouages Fractures, fêlures et gerçures Puiser les blessures, jusqu'à l'usure D’une âme noyée de névroses, De poumons étreints de fibrose, Frileusement des fleurs éclosent Puis les jours se teintent de rose, Eclaboussures, la vie s’impose, Un lever, une apothéose, Les lendemains de jours moroses. ECRITURE Le peinture n’est que subterfuge, Mon doux et tendre refuge, Des visions en couleurs, D’un...
Debout dans la cuisine, reins appuyés contre le plan de travail, elle scrute le mur. Entre dans le dur. L’œil cille, elle défaille. Elle l’a dessiné voilà plus d’un an, dans un élan, expédiant un regain des flammes qui sans cesse l’assaillent. Elle se décale. Pense que son esprit se détraque, sourit. Mais les cils à nouveau battent et dans sa poitrine son cœur se débat. Rêve-t-elle ? Cette paupière esquissée en espoir d’une trêve sur une bande en lambeaux de guerre,...