Fin de lutte,
Elle LA bute.
Libre.
Le calibre. Sa tempe.
Palpitations d’âme.
Les larmes. Le sel.
Froid létal,
Le gout du métal.
Respire.
Tire.
Détonation,
Libération.
Giclures sur les murs.
Des brisures. Des éraflures,
Moiteur des hideuses morsures.
Sur le canon brûlant,
Les poils de la BÊTE hurlant.
Dimanche 29 juin - Je termine l'écriture d'un premier roman. Que devriendra-t-il ? Aucune idée !
Mais ceci pourrait être l'épilogue de l'épilogue ;)
La bête est née dans ce roman, a traversé une nouvelle. Elle est belle est bien morte. Elle git sur le sol de ma cuisine entre des murs et sous un plafond recouverts de poussière de
craie...
En route pour la suite ;)
Merci à ces six derniers mois
Le sommeil me fuit
L’ âme de mots enduite
J’habite la nuit...